MUERTE

Entornan mis dedos esa navaja;
El alón de mi sombrero
esconde mis ojos del miedo
y mi pelo naranja.


En mi palma ya seco
crepita el mediodía de Enero.
Me llevan negros zapatos
y la intensa arruga en la frente.


Fulgores entre mis dedos
que atacan de espalda
cuando cruza el metal
junto a mi barba.


Se fue el golpe del brazo
y llegó con odio la daga.
Apenas se abrió mi boca
cuando cayó de bruces


Me siguen.
Ardiendo la tropa.
Cruzo la calle valiente
cuando el balazo me toca
la intensa arruga en la frente.
.
.
.