MIS AMIGOS

A mis amigos llenos de rabioso orgullo

de lesiones cerebrales y florales
les brotan aves por la piel
y la metralla.

Les gusta caminar por las cornisas de las nubes

sin saber sus reglamentos

y lanzarse en picada hacia las fieras

con todas sus muletas, caries y rabietas.

Manejan contra el tránsito, rebotan en la historia

de todas sus arrugas y salen victoriosos al regreso

de sus viajes a pesar de sus cálculos biliares

y el reclamo de sus novias.

Mis amigos que están muertos tantas veces

se les remueve el pecho por culpa de sermones

y voy a la botica a buscarles nuevas frases pectorales

para acompañarlos aunque con ellos muera.

Tocan piano mis malditos como locos

pregonando fe de erratas, vergüenzas y verdades.

Juntos apretamos nuestra lágrima de ira

coreamos el valiente pentagrama,  y lloramos.

Ángeles mortales como diucas, como dioses, como piojos

Silban en el éxodo como próceres del himno

y a pesar del combate desigual e incomparable

iluminan más rincones que la cuenta de la luz.

Trabajan por el pan como si amasar fuera su hostia

y se comen el pedido del negocio de menestras

sin limpiar la mesa de unciones y traiciones

porque eso no es para valientes como ellos.

Vestidos como Zevi  como Almagro y como el Che,

venteados de perfumes,  de brisas y serenos

pronuncian sus discursos como críticos solemnes

y le caen perdigones,  salivazos  y perdones.

Además de lenguas muertas y traposas

hablan italiano, francés y el alemán

pero  con la boca llena pronuncian guturales

en el idioma  que más me gusta a mí.

Mis amigos detestan a Serrat y los adornos de Gaudí

pero aman el ornato de madame

que a la hora incandescente de la tarde

les permite el beneficio de la duda.

Benditos por el amor de sus palomas 

también son amadores de respeto.

y las pocas plumas que les quedan

las cuidan con esmero. Quedan pocas pero vuelan.

Y son perpetuos los huesos que les duelen

y gloriosos los conceptos del supuesto

y  sumamente inteligente
la doctrina dura para virar el  rumbo

para cambiar los aires muertos

por tempestades gigantescas

por eso a veces nada entiendo

pero voy a su pelea porque donde mueran; muero.

Son aqueos, espartanos y  cómicos comiendo mocos

y lisa y llanamente delincuentes según los prominentes

ciudadanos de respeto, cancilleres y decanos.

Pero más que nada mis amigos son; tremendos locos.

Es olímpica la aurora en una gota de rocío que segregan

y grandiosa la noche de su  voz en una  uva.

Debieran escucharlos cada cierta vez

como si fueran la Cadena Nacional dirigiéndose al país.

Viajan en témpanos azules de novelas que no escriben

cambian las fronteras de un país imaginario.

Imaginaria es la ardiente teoría de su pensamiento

y tienen siempre la razón.

A pesar que se duermen en la fila

en el bus y en los sepelios, me reclaman

del café ardoroso, del costo de la vida

y que vivo en la punta de los cerros.

Navegan viento en popa hacia sus mártires

que son los amores que se fueron,  las heridas que se abren

las puertas que se cierran, volantines que se mojan

y la tremenda ira del vacío contenido.

Son los semidioses salvando al pordiosero y a los ciegos

cediendo los asientos, sacándose el sombrero

y son el pasto de mis risas

porque son lo que más quiero.

.
.
.