hoy que bulla
la flor de los difuntos
sus borbotones al aire de noviembre
viejos temblores.
Cazador oncológico sin mastines mostachos
me parte un rayo
en mis veinticuatro horas, mi sola puerta
y la escopeta de mis días tan cerca de mi padre.
Inútil,
la palabra preferida de mi abuelo
entra y sale de mi pecho
y sufro hueso todavía.
Enfermo y regularmente esquivo de su calva
de su encalada cáscara y su ampolla
de azul y fríos ojos
la huesuda mano avara aún no se despide.
Yace polvo el viejo.
Yazgo en cama
Próximo al encuentro.
.
.
.
